Outro dia escrevi um artigo sobre o amor. Depois,
escrevi outro sobre sexo.
Os dois artigos mexeram com a cabeça de pessoas
que encontro na rua e que me agarram, dizendo: "Mas... afinal, o que é o
amor?" E esperam, de olho muito aberto, uma resposta "profunda".
Sei apenas que há um amor mais comum, do dia-a-dia, que é nosso velho conhecido,
um amor datado, um amor que muda com as décadas, o amor prático que rege o
"eu te amo" ou "não te amo". Eu, branco, classe média,
brasileiro, já vi esse amor mudar muito. Quando eu era jovem, nos anos 60/70, o
amor era um desejo romântico, um sonho político, contra o sistema, amor da
liberdade, a busca de um "desregramento dos sentidos". Depois, nos
anos 80/90 foi ficando um amor de consumo, um amor de mercado, uma progressiva
apropriação indébita do "outro". O ritmo do tempo acelerou o amor, o
dinheiro contabilizou o amor, matando seu mistério impalpável. Hoje, temos
controle, sabemos por que "amamos", temos medo de nos perder no amor
e fracassar na produção. A cultura americana está criando um
"desencantamento" insuportável na vida social. O amor é a recusa
desse desencanto. O amor quer o encantamento que os bichos têm, naturalmente.
Por isso, permitam-me hoje ser um falso
"profundo" (tratar só de política me mata...) e falar de outro amor,
mais metafísico, mais seminal, que transcende as décadas, as modas. Esse amor é
como uma demanda da natureza ou, melhor, do nosso exílio da natureza. É um amor
quase como um órgão físico que foi perdido. Como escreveu o Ferreira Gullar
outro dia, num genial poema publicado sobre a cor azul, que explica indiretamente
o que tento falar: o amor é algo "feito um lampejo que surgiu no mundo/
essa cor/ essa mancha/ que a mim chegou/ de detrás de dezenas de milhares de
manhãs/ e noites estreladas/ como um puído aceno humano/ mancha azul que
carrego comigo como carrego meus cabelos ou uma lesão oculta onde ninguém
sabe".
Pois, senhores, esse amor existe dentro de nós
como uma fome quase que "celular". Não nasce nem morre das
"condições históricas"; é um amor que está entranhado no DNA, no
fundo da matéria. É uma pulsão inevitável, quase uma "lesão oculta"
dos seres expulsos da natureza. Nós somos o único bicho "de fora",
estrangeiro. Os bichos têm esse amor, mas nem sabem.
(Estou sendo "filosófico", mas... tudo
bem... não perguntaram?) Esse amor bate em nós como os frêmitos primordiais das
células do corpo e como as fusões nucleares das galáxias; esse amor cria em nós
a sensação do Ser, que só é perceptível nos breves instantes em que entramos em
compasso com o universo. Nosso amor é uma reprodução ampliada da cópula entre o
espermatozóide e óvulo se interpenetrando. Por obra do amor, saímos do ventre e
queremos voltar, queremos uma "reintegração de posse" de nossa origem
celular, indo até a dança primitiva das moléculas. Somos grandes células que
querem se re-unir, separados pelo sexo, que as dividiu. ("Sexo" vem
de "secare" em latim: separar, cortar.) O amor cria momentos em que
temos a sensação de que a "máquina do mundo" ou a máquina da vida se
explica, em que tudo parece parar num arrepio, como uma lembrança remota. Como
disse Artaud, o louco, sobre a arte (ou o amor) : "A arte não é a imitação
da vida. A vida é que é a imitação de algo transcendental com que a arte nos
põe em contato." E a arte não é a linguagem do amor? E não falo aqui dos
grandes momentos de paixão, dos grandes orgasmos, dos grande beijos - eles
podem ser enganosos. Falo de brevíssimos instantes de felicidade sem motivo, de
um mistério que subitamente parece revelado. Há, nesse amor, uma clara
geometria entre o sentimento e a paisagem, como na poesia de Francis Ponge,
quando o cabelo da amada se liga aos pinheiros da floresta ou quando o seu
brilho ruivo se une com o sol entre os ramos das árvores ou entre as tranças da
mulher amada e tudo parece decifrado. Mas, não se decifra nunca, como a poesia.
Como disse alguém: a poesia é um desejo de retorno a uma língua primitiva. O
amor também. Melhor dizendo: o amor é essa tentativa de atingir o impossível,
se bem que o "impossível" é indesejado hoje em dia; só queremos o
controlado, o lógico. O amor anda transgênico, geneticamente modificado, fast
love.
Escrevi outro dia que "o amor vive da
incompletude e esse vazio justifica a poesia da entrega. Ser impossível é sua
grande beleza. Claro que o amor é também feito de egoísmos, de narcisismos mas,
ainda assim, ele busca uma grandeza - mesmo no crime de amor há um terrível
sonho de plenitude. Amar exige coragem e hoje somos todos covardes".
Mas, o fundo e inexplicável amor acontece quando
você "cessa", por brevíssimos instantes. A possessividade cessa e, por
segundos, ela fica compassiva. Deixamos o amado ser o que é e o outro é
contemplado em sua total solidão. Vemos um gesto frágil, um cabelo molhado, um
rosto dormindo, e isso desperta em nós uma espécie de "compaixão"
pelo nosso desamparo.
Esperamos do amor essa sensação de eternidade.
Queremos nos enganar e achar que haverá juventude para sempre, queremos que
haja sentido para a vida, que o mistério da "falha" humana se revele,
queremos esquecer, melhor, queremos "não-saber" que vamos morrer,
como só os animais não sabem. O amor é uma ilusão sem a qual não podemos viver.
Como os relâmpagos, o amor nos liga entre a Terra e o céu. Mas, como souberam
os grandes poetas como Cabral e Donne, a plenitude do amor não nos faz virar
"anjos", não. O amor não é da ordem do céu, do espírito. O amor é uma
demanda da terra, é o profundo desejo de vivermos sem linguagem, sem fala, como
os animais em sua paz absoluta. Queremos atingir esse "absoluto", que
está na calma felicidade dos animais.
Arnaldo Jabor
